martes, 5 de julio de 2016

Me estaba olvidando que existe el aire, y que aún teniendo comunicación virtual nos acompaña la desesperación, y que es más fácil intelectualizar la vida de los demás, o los abstractos que son intangibles. me olvidé que muchos buscan guías. Es hora de no escuchar mas sus palabras. ME VOY CON EL VIENTO. SI PREGUNTAN POR MÍ, ESTOY FLOTANDO EN MIS RESPUESTAS

martes, 22 de septiembre de 2015

Tercer día que padezco éste vómito de palabras. Esta intención de querer despertar conciencia entre los escombros. Tercer día durmiendo en el sueño confuso. En la ciudad inventada, en un mundo de papel que se desgrana con la lluvia. Sufro amor? Compro dolor? siento pasión? Paseo la sensación de todo esto anterior solo por ego? Pensamiento que nunca jamás podrás definirme, pensé que me habías abandonado. Imagina mi alegría al verte llegar con las palabras en este cielo de computadoras que conectan humanos para cojer y desesperan abrazos y afectos , en la contaminación de nuestras vidas. Miradas vacías al monitor. Seguro habrá varios de nosotros tocando teclas y no pómulos, seguro alguno que otro pondrá me gusta sin siquiera saber que mierda se mueve adentro de este ser que escribe. Juguemos el juego del fin de los tiempos. Firmemos el pacto para anularnos el tacto. Coloquemos los grilletes invisibles de nuestra esclavitud mental. Reformemos nuestros cuerpos. Aislemos la virtud, las lágrimas, las exiliadas sonrisas. Llenemos de color nuestras tarjetas antes de la bomba final. Millones escapando al dolor mientras nosotros aquí en esta ventana nos pajeamos la vida y la inteligencia. Hijos bastardos de la drogadicción. Odio el arte la mentira el artificio el poema la maldita atracción fatal de las frases. Odio el sistema que nos hace temblar. La manía humana de tener pertenencias , la violación sutil de nuestros conceptos. Te pido perdón porque acabo de etiquetarte, tenes la marca del diablo bajo tu piel. Los huracanes comienzan a arrasar los continentes mientras tomamos helado y café y Coca cola y Pepsi Cola y agua llena de cáncer. Mientras busco un flujo sexual mueren niños en Africa todavía y por eso odio el arte y la escritura. Porque venimos diciéndolo muchos muchas veces y nada ha cambiado. Maten esta declaración , les pido se limpien el ano después de defecar con este papel. Que mentira, si nisiquiera papel tienen mis palabras, Fraserío artificial en la maquinita del placer del siglo veintiuno . Pués no lean , no crean, , denuncien esta declaración en todas las redes en todas las reuniones. Quien escribe esto miente, se miente, no sabe como carajos unirse al universo y no sufrir mas la idiotez de la humanidad que se mata por un pensamiento que ni siquiera tiene forma, por una creencia que no tiene credos ni creyentes. Una Humanidad que se imagina a si misma llena de amor y en primavera cuando ni siquiera las estaciones llegan en su lugar. Nos abandonará la naturaleza y seguiremos molestando al sistema solar con nuestra presencia de dos patas penes, vaginas ojos tapados bocas con cinta , oídos sin tapones (con auriculares es mas fácil). MIENTO escuchen y lean bien, MIENTO . nada de esto se asemeja a Alvaro Acuña y menos a la vida, y al planeta . solo es un divague de letras que se mueven , esperando los últimos segundos de vida antes de que la bomba estallé y BOOOOOOOOOMMMMMMMMMMMMM!!! Ya todo fue , todo terminó, no valió la pena? Si valió la pena.? Que significaba la pena? No recuerdo nada, tengo alguna imagen de algunas miradas y sonriéndonos, pero aquí ya nada vive. Todo es gris negro , lleno de polvo, una imagen de la desolación y de mis últimos suspiros. Me voy hacia otra parte de la galaxia o me vuelven a meter en este infierno? No lo sé. Solo se que me quedan suspiros de vida , mientras observo una hojita en forma de ocho que sale entre el cemento. Será vida? O volverá toda la mierda a repetirse. No lo sé , pero el verde es hermoso……….

lunes, 7 de octubre de 2013

DISCULPAME EL VÓMITO ( Serie para leer De Corrido)




Ojalá la mañana te encuentre en bolas de boliche abierto con tragos de séptimo regimiento de mongólicos protestando por la ecología del culo de mono que no me entregaste y que se parece a un tren descarrilado hasta los huevos de pascua de tus padres que piensan que los humanos somos kioskitos a su merced de Mercedes que tampoco le comí el ojete del mundo de sus tremebundas distracciones entres las manecillas de un reloj destartalado de ideas y poemas muertos en el casting de tu idiotez que se bambolea en los remates y los locos de remate comprando absentas y otras cheterías llenas de chatarras imposibles de reciclar en tu vida de plástico.

jueves, 8 de marzo de 2012

Que las manos no puedan escribir...

Que las manos no puedan escribir
Que crezcan plumas y tapen mis dedos
Que un río
nazca en el inodoro
Que la Maqueta de un avión se haga torta de cumpleaños
Que la Idea de que fuiste felíz se olvide y te dediques a oler culos como los perros
Que compres camisas de once varas a cuadros
Que rompas el reloj
tires tu guardarropas en la volqueta
engomines tus gatos
Juegues a la marchanta con tus billetes
atravieses las paredes como un espectro
Que la palabra Hambre se cambie por cumbre
Que la palabra Familia se vuelva attún
Que los titulos nobiliarios se usen en el baño
Que te salgan Alas en las patas y que vueles colgado con la cabeza hacia el suelo
para no olvidar de donde venís
Que la macana sea solo de mañana
Coito en la tarde y Catinga en la noche
Que puedas gritar comiendo gofio
Que Le mientas una vez más a la propia mentira
Que te tengan respeto los Comanches
Los afganos, Los Intersticios
Y que puedas viajar en el tiempo con una cacerola en la cabeza
Total si logras todo eso yo no te voy a creer
porque nací para vivir en una Cracatoa llamada sociedad y que aburre hasta el mas Maracaibo.



sábado, 3 de marzo de 2012

Mora el renacimiento

Tanto hubiese querido verte el dia que mi reloj marcó la hora del dolor, no en vano en la lluvia aparecistes, como la máquina que lava almas en el cruce de la avenida. Hoy pienso que aquello de volar ya no tendría sentido si no podemos tocarnos en tierra, pues el angel del amor hace su trabajo desde la planta de los pies y amagando la eternidad en el calor de un abrazo, en el tacto de tus manos, en la perfecta curva de tus besos. Quise escribir poemas de amor oculto en las sombras y solo pude dibujar un soneto en espiral lleno de confusiones. Por eso hoy comienzo como aquella vez cuando me enamoré en el pupitre del primer grado de la escuela. No hay nada que juntar en lo escrito atrás, se nace en la letra una vez más. No importa desapegarme de lo que alguna vez me llevó por senderos infinitos y que algunos terrestres aislados dijeron encontrar la prosa del entendimiento. Hoy genesis soy de esta nueva palabra. lejos de querer causar una sensación, dejo sentir a mi propio corazón lo que él busca. Sólo amor.

miércoles, 14 de diciembre de 2011

Despertar

Hoy es el momento, o no. Me vuelvo un extraño demoledor del tiempo. Como si fuera un sorbo de tres segundos para pensar que te extraño aun sin recordar tu nombre, como si fuera el aniversario del "¿Que estás pensando? ". Como el tacto de una cajita musical rugosa que no suena en el fin de los tiempos. Me busco en tripas y huesos y nada, me busco en fotos y nada, me busco en sueños rotos dispersos en cuadernos y ni rastro de lo que soy. Mi nombre es un obsoleto de letras ahora mismo. No recuerdo ser hijo, ser padre. No puedo ser reflejado en ningún espejo en ningún vidrio de este universo. Contraigo los pulmones como en una respiración pero no es oxígeno lo que entra en mi ser. Me extraña algo en mi zona media pero no podría decir que es dolor, pues no recuerdo su sensación. La misma secuencia de movimiento de mis palabras escritas no las comprendo. Muevo mis dedos en la inercia de una tabla negra con botones frente a una pantalla que suena y tiene un vacío gigante e infinito de amor. Me muevo sin ser ni saber, me muevo como un pez que aletea su cola en la costa para no morir ahogado al lado del agua. No soy. No entiendo. No Quiero ser entendido. No sufro, no veo el mas allá. No recuerdo pero me siento un recuerdo mismo todo yo. Espero el maldito rectángulo me deje decir todo sin cortar estas palabras. Prendo un cigarro. Intento recordarte. Me recuesto en la silla. Esto no es nada. No es literatura. No tiene fines. Se pasea sin sentido por mi propia inexplicabilidad. Esto es solo la introducción a algo. No se qué. Algo que viene abriendo puertas de colores en un mundo descoloreado no descolorido. Mundo que no se llama mundo. Pasaje al nuevo universo. Puerta del alma.
 

viernes, 25 de noviembre de 2011

Caer en la misma

He terminado por aceptar que ya todo aquello que escribas no es mas que un gasto estúpido de las palabras y del tiempo. Que no puedo entender el lenguaje de las langostas, que los maniquíes no hablan por mas piel de gallina te haya puesto el tango. Que la leche condensada no es igual a la leche en polvo. Que que que que qué? No hay una absolución de lo escrito jamás, porque las léxicas entreveradas con vestidos sinonimales no podrán hacerte felíz por mas que lo intentes en un pinball y peor aún tratando de reconstruir tu vida en la bola extra. He decidido dejar de escribir. Lo más paradójico de todo es que lo hago volviendo a escribir. Parece un partido de futbol en blanco y negro. La lejanía del pasillo de mi casa con la vista borroneada y caminando con aquellos calzonsillos blancos de tela que mi madre compró fiados en la tienda que estaba frente a las maquinitas de video. Según mis cálculos esotéricos y no renales tendría que terminar diciendo me siento una mierda. Pero parece que me rehuso a eso. Entonces busco otra senda , otro camino supuesto a toda esta retretería. Esta bien; escribe computadora, motos, cultura imaginaria del deshecho.





domingo, 14 de agosto de 2011

Estado 15/08/09

La calle los callos los callados los que hablan, los que venden en los bondis, las viejas y la eternidad de la miseria de sus jubilaciones. Los autos, el humo, las luces del artificio, la manía de creer que estamos creando un mundo mejor. 
15  de agosto de 2009.

lunes, 6 de junio de 2011

Pasado. Pasmado. Pisado

Si escribiera de lo que recuerdo, si tratara de escribir de lo que añoro, si volviera la frente al pasado sin una gota de sudor, no tendría tanta certeza como ahora tengo de que soy eso pero soy ésto ante todo y sin complejidades en éste instante que se come el tiempo y mis dedos mientras teclean la tinta de estos tiempos.

miércoles, 25 de mayo de 2011

Un jajaja en un chat. Una pregunta de si estás o no estás. Una ansiedad de explicaciones cibernéticas para un desvío espiritual. Un ojo, un lente , un desconectado de repente. Una Fruta que se descompone mientras escribe un ego en tiempo real. La variación de la palabra en el sonido en códigos de ceros y unos. El desierto de lo que siento se desplega en un falso panel?

martes, 10 de mayo de 2011

Julia, tu risa no es un acto de este planeta es el sol que se manifisesta. no puedo escribir la puta madre me inunda el sentimiento.

1,2,, 3, 4,

Éste rectángulo de mierda no me deja tocarte. Lluvia ácida en el rostro de una generación sandwich. que no tiene frio ni calor, ni siquiera una especulación de un pedazo de tiempo. Las lunas , las noches, los angeles vestidos de profesores del camino. Una Aparición que no habla mi lengua solo suena en mis oídos sin explicación alguna. Un gato que no caza su presa se cae de una terraza , y no sabe trepar la escalera del día. Es solo una víctima más del desprecio del aire contaminado. Es solo un trazo desperfecto más en los dibujos de la información. Mi mano, temblorosa, inexplicable, se busca esconder entre los huecos de una almohada rancia y llena de hongos ciegos de soledad. Ojos que explotan en la madrugada queriendo escapar del final. Y la sonrisa del diablo en la mesa de un banquete , me mira y se ríe como si hubiera regalado en mis venas una desgracia. Cuando de repente su sonrisa se decae y comienza a mirarme pensativo sabiendo y teniendo la certeza de que mi naturaleza no se contamina, ahí mismo puede constatar que la sonrisa es mía y que no puede quitarla de mis labios. Porque ésta dimensión , ésta sensación es nada más que mia. Una escritura que no se rige por tu modelo. Un sabor de derrota que hace felíz al derrotado. Una luz entre los dedos del pie que hacen volar y correr a velocidades infinitas a un cuerpo que no se descifra con mi pensamiento. Una luna que me abraza en la noche no deja de contentar mi torax. Me hace felíz tan solo el reflejo del sol. Ni te pongas a pensar cuando llegue el amanecer. Contarás hasta diéz y desaparecerás entre tus tinieblas, yo abriré mis ojos y el universo será entendimiento.

sábado, 19 de febrero de 2011

Dos Mil Once pensarás y buscarás el por qué.

Escritores de estados, movemos el espacio en algo que se respira al mismo tiempo y que agota el aire, una mezcla de dibujo de la realidad en dimensiones múltiples pero con sabor a ficción, con la sensación de habernos encontrado en el salón de los espejos rotos. Unos sin piernas, otros sin gargantas. Miles de seres cargando colores en en sus telefonos y viendo los pájaros volar en la realidad usando su sonido grabado para escucharlos cantar. Una metralleta de frases que nos ataca sin razones
en la mañana, nos dice el momento que se pierde en el momento, la única excusa que nos hace seguir pensando en nuestra ilógica discusión.
Un fuego no puede verse en el fin de los tiempos, una mano palpando la lluvia no es transferible a la matemática de la internet, lo que mueve mi interior es más que un simple quiebre del lenguaje, más que la deformación de todos los idiomas. Me intervengo los puntos nerviosos buscando la paz. Y me descanso en un quizás. Me recuesto en el tal vez de algún azar estudiado por la científica, quedando inmóvil en el cordón de una vereda para no usar falsas palabras como umbral. Y Dos niñas pasan con bolsas cargadas de alimentos, desde hoy serán parte de las gráficas sociales, por las marcas de los alimentos, por el sitio donde pisaron para llegar a sus moradas. Por la simple historia que quiere catalogar el movimiento. No dejo de pensar en la mirada de mis padres. No puedo explicar nada de lo que sale en estas formas, solo me lleva la imagen de las motocicletas, un par de lentes que brillan en el sol. El agua que no tiene el mismo sabor. Nos hemos pasado lustrando la belleza, inculcando lo lineal, mejorando la perfección hasta llegar al imperfecto, a las praderas virtuales, al ojo destemplado de nuestro milenio. Al tercero y quien sabe que será de nosotros. Ubicados , numerados, con marcas de shampoo en nuestros cabellos, con maletas llenas de pequeñas pantallas, caminando en la inercia, desplegando el tiempo real, descifrando las curvas del pensamiento, esculpiendo réplicas de lo antes escrito. Para saber el pensamiento del hombre y su naturaleza. Digo lo mismo. Es el cuento repetido y la frase del infinito que está hablando por mí sin nombres ni efemérides, con el cíclico entendimiento que pensaron en las cavernas los mismos seres que yo fuí. Y que hoy vuelven a reconciliar su vuelo en un carro imaginario entre los dedos que escriben. Son Lo que yá fué escrito, lo que se escribe otra vez para entender lo antes escrito. Son el estado natural de las cosas. La última declaración del último libro.

miércoles, 12 de enero de 2011

Olvidamos

Olvidamos que vamos en la autopista rumbo a la muerte y que cada sorbo de aire es divino. Por qué perder el tiempo en mirar pasar los dias sin siquiera tocarle el culo a los dias?. Besar las horas. Hacerle el amor al tiempo y descubrir que la vida se nos pasa pintándonos los labios para que cuando nos encuentre la muerte nos vea con nuestras vidas materiales y bien alineados.......

martes, 11 de enero de 2011

PERCEPCIONANDO

Escuché que dijiste estoy volviendo. Lo escuché cuando abrí la ventana y era la rama de un árbol la que me lo decía....

ESTADO ALERTA 2010

Aunque pensabamos que ciertas cosas nunca se irìan salieron lo conejos de la galeras, los sucesos de nuestros bosillos.Y cambiamos el boca a boca por la etiqueta, las noches de charla por el chat, la descripciòn de lo que fuimos e hicimos por la carga movil. Nos unimos al futuro que ya estaba arrivado en nuestros relojes mentales. Hoy, 27 de diciembre de 2010.Amèn

ABURRICIÓN

Mientras buscamos los libros escritos sobre el amor la voz del viento declara la forma mas infinita. Allí donde nunca llegastes. Allí donde voy flotando solo. Encontrado a mi mismo. Despegado del suelo por mi propia imaginación. Desesperado y en calsonsillos en la catástrofe. Los ojos iluminados de un monitor que no habla. Las manos secas y vacías de un domingo.

453

Prefiero los bolsillos llenos de arena y no de pasado. Mejor rascarse las patas a usar una caja en la cabeza. No encuentro mas felicidad que comprar bolitas en los almacenes para mirarlas en la mañana, blancas y transparentes. Mejor la poesía más estúpida a la disertación de los idiotas. Mejor así. Ni siquiera hablo de libertad. Pobres los que hablan de ella, y le dan vuelta la cara por su condición.

martes, 14 de diciembre de 2010

Estados. Los crudos del mundo virtual

Alguien quiere comprarse el aire para su negocio, habrá que sacarle los pulmones.
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Podremos calcular las horas, los dìas, los años, màs no podremos calcular las sensaciones, los momentos vividos, el sonido de una hoja cayendo de un àrbol.
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Estamos al otro lado de la historieta, fuera de la viñeta y con el dibujo de los ojos con la tinta corrida, y lo mas triste es que echaron a todos los dibujantes de la revista de nuestras vidas. Quizás la próxima lluvia nos borre para siempre.
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Solo sabré hacer silencio con ésta frase. Rompí la anterior conexión de palabras sólo por miedo. Allí decía el universo, y con palabras abrasaba la muerte.
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Se me perdió un cable de mi pensamiento, y pensé igual en corto circuito. En ese pensamiento los árboles hablaban y conocían la mentira. Los océanos, el aire, y los animales contaminaban a la mas querida naturaleza, la del ser humano en su máxima pureza..
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Prefiero los bolsillos llenos de arena y no de pasado. Mejor rascarse las patas a usar una caja en la cabeza. No encuentro mas felicidad que comprar bolitas en los almacenes para mirarlas en la mañana, blancas y transparentes. Mejor la poesía más estúpida a la disertación de los idiotas. Mejor así. Ni siquiera hablo de libertad. Pobres los que hablan de ella, y le dan vuelta la cara por su condición.
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Pongamos que el Señor J. tuviera que llegar a un lugar O. sin saber el camino. Seguro debería consultarle a H. que sendero tomar. Y si todo saliera bien se encontraría con N.
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Comemos en rectángulos, escribimos en rectángulos, miramos la vida en rectángulos. Los ojos de una mujer no me dejan trazar líneas, me escondo en un cubículo y me falta el aire, y me intento escapar pero solo encuentro las aristas de millones de rectángulos con millones de personas adentro. Puedo llegar a morir en la geometría de un pensamiento, si no me salva el dibujo que traza un pájaro al volar.
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Por que Los sátiros son tan despreciados y las sátiras todo el mundo las va a ver???

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y pasó
ondulándose por el aire y nadie lo vió, Me causó risa verlo saludándome
por lo bajo en su vuelo rasante, mientras las personas corrían por toda
la calle como desesperados tratando de alcanzar las facturas que se volaban...

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Sí. Está pensando en la insoportable necesidad de andar en patas. La única razón por la que debemos comprar una flauta y salir montados a buscar molinos de viento y de harina. Sonreír apuntando los ojos para todos lados aplaudiéndole a la muerte el finito que nos tiró. Entrár a casa . Soplarle a la computadora. Cuantas veces al día nos reiniciamos??


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Solo es cuestión de Movimiento: Movilizar lo que no usamos. Para sentir no es necesario atarse a estúpidas pasiones. Ni a remeras del Che guevara. Amén
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Uno: Analfabeto de que idioma?
Dos: Si estamos fritos no nos tendrían que haber almorzado ya?
Tres: Donde dejaste la verdad absoluta? Ciego no soy, sin embargo no la ví.
Cuatro: Existe la verdad absoluta?
Tema aparte: Claro que no
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Yo no quiero sentarme a escuchar nada en un siglo donde todo busca explicación! Hay espacios que no necesito llenar, son aire dentro de mí.


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Que cerca que estuve de la locura. Que lejos estuve de mi mismo. Que sueños raros soñé, que rostros extraños me miraban. Ahí comprendí mas allá de no haberla vivido la vida en una guerra. Hoy creo que estoy loco. Pero unido al aire y a la humanidad.
Roger Boll
 
 Mis ojos todavía estan mojados después de ésta inundación, y éste insomnio no es otro insomnio más, así que no busques más al que fuí, es hora de que veas quién soy....

Un grano en el culo de la sociedad

Me salió un grano en el muro. Un mosquito sabe más que un intelectual, por lo menos escribe con sangre. Y el trayecto que hace la luna en ésta noche no puede ser descrita. Se acabaron las palabras en lo inusual. en lo que olvidamos de escribir, en lo que el silencio calló de nuestras bocas. en la plegaria sin sentido en el mundo de los colgados de la red. En el fin del espacio publicitario sin fines de lucro. En la mano que no sabe escribir, en los ojos sordos que se esconden, en la patria apátrida que lo parió, entre contenedores de basura y Teletón, entre las masas del pueblo y las masas de confitería, entre el sueño de los locos, y los Locos Adams. Una foto en un muro donde me salió un grano. Un gramo, un miligramo de estupidéz tratando de salir a flote entre las derechas y las izquierdas, comprando discusiones en outlets, chequeando los navegadores satelitales de los miserables, como la bala que dobló la esquina y por quien doblan las campanas. Buscando respuestas en el monitor. Un monitor: un monito de nuestros tiempos, una mascota más cara que una máscara pero con el mismo ropaje. Abundando la realidad del que haga más felíz a la red social. Diciendo al mismo tiempo que estan pensando, pesando los pesares de una raza de monos que chatean, hablando y tirando meos arameos hacia la pantalla, como los que cambian de celular y de calzones al mismo tiempo, los que compran la bondad del existir en el globo terraqueo, y les venden condones a los curas, y os curas no curan, ni hacen terapia, ni Vencedores ni terapeutas sabrán que decir en la mezcla del tercer milenio. nadie hablará, nadie explicará que nos sucedió, solo habrá un silencio solo para el silencio y el ser humano no sabrá que hacer con la ausencia del sonido. Tratará de talarlo como a un árbol. Intentará atraparlo en un viejo frasco de mayonesa como a una abeja, como a una araña, y el silencio solo pronunciará su nombre, y el hombre terminará por hacerse tierra agua fuego y aire.

miércoles, 19 de mayo de 2010

EL SUEÑO DEL ESTAR VIVO O SOÑANDO.

Tengo la necesidad de decir algo. Un montón de cruces de piernas buscando respuestas. Anoche me encontré con tu auto estacionado fuera de tu casa. Le pregunté si podía intervenir para que te enamoraras de mí. Me dijo que él solo era motor y movimiento y que a las almas humanas no las entendía. Anoche busqué entre los contenedores de basura un corazón, algo que pudiera tocar. Me cansé y dormí en una cuneta luego de hacerme invisible. Y era felíz. Nadie me veía. No veía a nadie. Entendí que la vida no era uno ni dos ojos mirando. Me dí cuenta de el universo que llevamos adentro de nosotros. Así anduve vagando por mis recuerdos, me tocaba el paso del tiempo, me reía adentro de un útero, hacía cosquillas en tu vida Mamá. Anduve contando velitas de cumpleaños en cajones de un mueble viejo. Me sentía vivo. Aunque siempre dudaba, y como chispas me despertaba . Pensaba si pensar es realmente un trabajo de la mente. Anoche sudé, soñé, viajé por mis venas hasta sentirme lejos de mi mismo. No ero yo y eramos todos yo mismo. Era yo el que respiraba oxígeno en aquel hospital. Era yo el que te desnudaba con la paciencia de las nubes. Era yo el que estaba ahí esa mañana llorando con mi bolso armado y un mapa borroso dibujado en el espacio vacío. Le pregunté a las luces de sodio: Donde estoy?. De repente se diluía todo cuando parpadeaba y muy extrañamente pensaba si mis ojos claros fueron la frase de las señoras de mi niñéz de que hermosos eran por que mis ojos estaban en la desdicha, por qué veían miseria. Anoche comprendí entre mis rodillas lo que pesa el existir.

jueves, 22 de abril de 2010

LIII

Veo como se arruga la noche. Y no hay sonidos ni luces de sodio. El silencio es un piano, es una boca que me incita a besar. El silencio está en patas en el fin de la noche y nadie lo puede alcanzar. Hablo con el silencio, me escondo en una lágrima de juguete, el silencio me entiende, estamos solos los dos. Aquí no existe palabra alguna que nos diga la verdad. Aquí nos miramos entre el silencio y yo y entramos en la complicidad de los niños. Sabemos que la soledad ronda sobre nosotros, mas que nada sobre mí, pero aún así se escapa un gesto, una mueca de mi boca como queriendo decir, es lo que soy, es lo que me toca ser.

Fotografía: Paula Cirito

viernes, 9 de abril de 2010

Me enamoré del libro de tu rostro. (dedicado a las mujeres facebook)

Y nos conformamos con las imágenes, como zambullidos en un pasado extraño que corre en tiempo real, como si nos hubiese pasado otra vida al mirar tu rostro en la pantalla, como la secuencia del fuiste mi amor pero solo estoy en el libro diario que me enamora de tu Internet. Es porque soy tan torpe y chueco de gestos?, es porque no salen trenes con estación en tu ventana? Y no entiendo el retraso de tus fotos cuando intento besarlas. Me infringe el destino idiota de mis ojos. Quizás así si suena de fondo una música pueda llegar hasta tus manos, confundirme en tu libro de rostro, en tu diario de cielo virtual, tu holograma corriendo en mis venas y yo sin saber escribir una simple declaración. Y explotó mi monitor y vos estabas ahí sentada en la vereda leyendo la luna, y con el temblor de no tener teclado pude decirte hola, que ganas de verte tenía.

jueves, 18 de marzo de 2010

XXVII

Es imposible que escriba la declaración mas perfecta si al acercarme a las letras tengo frío y necesito ir a abrigarme antes de escribir. Es incierto desde éste momento lo que pueda decir. Poco importa si todo ya está dicho. Palabras disgregadas en el tiempo. Insulsas como colores degastados y sin sabor. Ahora es el momento , vean la verdad: jsjo`bjoljftgnbtjtoljnn´wotjbm ol´jegab no´ltea´t bjemoltjmte´-ljnbet´tenb tm´l-ten que sentido buscamos a las cosas? Las cosas poseen sentido?. que cosas sentimos?. Acaso podré encontrar aquella sensación perdida?. La búsqueda se asemeja a una almeja. El olor del sexo en un vertedero de basura.La realidad distorsionada de los amores y las drogas sintéticas. Al fin y al cabo que mierda importa, recién te despertastes Julia y dijiste Papá y fui en mi nave teletransportadora a mover una manta encima de tu cuerpo, y se disgregaron no solo las palabras, sino los pensamientos, los anhelos, los espirales estúpidos del tiempo atróz. Vaya coincidencia. La sangre sabe escribir su propia poesía, y no necesita de los ojos tuyos que lees ahora. No puedo explicar esa sublime escritura. Porque ni siquiera entran frases en ese instante.

PROHIBIDO.ESCRIBIDO.NO

No escuches. No rias. No sueñes. No digas nada que nos pueda incomodar. No inventes. No te Arriesgues. No toques eso. Directamente no toques. No sientas. No te mires al espejo. No escribas nada. No mires. No vueles. Prohibido volar a los humanos. No rompas las pelotas. No molestes. No fumes. No hagas ruido. No insistas. La vida es prohibición. No te rindas. No creas lo anterior escribido. No escribas escribido. No creas que la vida es prohibición. No sigas los consejos. Escribe tu propia vida y cuenta todo lo escribido

Simulacro

Sabía que si caminaba en las calles inseguras de mi mente el asesino en una esquina remota me apuñalaría los pensamientos. Aún así tuve la vaga idea de que el universo era algo. Un preciso instante en un plato sucio, en un cenicero, en una gota de transpiración queriendo romper las barreras de una ceja. En el ojo explotaron los colores aún no descubiertos. La sangre no era sangre. Estaba soñando. Quizás la Muerte haya sido como soñar?, o soñaba de verdad? O los sueños serían simulacros de la vida en el morir?

23

Engañé el hambre. Comí recuerdos, fingiendo que no sentía en aquel y en éste presente. Me llené de frases en mis amigos. Inventé trenes que viajaban en las noches entre las nubes. Viajé sin boletos invitado por mi propia imaginación. Salí de mis tripas a recorrer mis tristezas y fotografié lágrimas secas que habían quedado en mis championes. Pero no pude cambiar el curso de las cosas, el curso de las casas, las cosas ya sin curso ni rumbo que nos aplastaban como un viento de huracán, como un choque de presiones antitéticas que nos mostraban el tiempo y el sonido del reloj. Las Manchas de la soledad. La frase mas repetida y robada de todas las escrituras que ésta vez me tocaba vivir. Así que era hora de repetirla. Sentirla. Hora de entender lo que ya escrito se plasma en nuestras vidas y nos toca pasar. Cómo una estúpida profecía escrita por un demente que nunca aprendió a escribir.

Incertidumbre Veraniega

Al fin y al cabo estamos una y otra vez dando vuelta por las mismas frases. Que queda por decir cuando te decís al espejo otra vez soy yo el que se habla a si mismo con palabras hechas con cáscaras de papas y restos de fideos de anoche. Que queda por escribir cuando hasta los números se escriben con letras. Que queda por preguntar si a cada momento me interrogo sobre el paso del tiempo y el sabor del agua. Por qué tengo que encontrar la frase cierta si lo cierto es que no es, que no tenemos suelo firme en las ideas, que no tenemos la conexión exacta de cada letra con lo que sentimos. Compremos hamacas paraguayas que llegó el verano.

Ay Nosotros!!!!

El mundo, la humanidad, todos transmitiendo a la vez.... transmintiendo Grasastransconsumiendo, jugando a la metrópolis virtual, pateando la realidad. Cambiando de estados, de ojos e incertidumbres. Nosotros. Los que miramos la pantalla. Los que sentimos que ya no queda nada por decír. Nos desvanecemos en frases. En pensamientos efímeros. Nosotros los habitantes XXI. Los que comemos ondas. La comunidad del deseo olvidado. La humanidad de los Abrazos facebook. Te digo que ya lo había previsto cuando diseñé mi "Máquina expendedora de abrazos" hace más de diez años. me vas a decir que no nos dimos cuenta? que no sabíamos que esto se nos venía encima?. Ah , Nosotros: los humanos , noides humanoides del año tresmil.

Quiero ser.....

Que ganas de encontrarme ésta vez. Encontrarme, amigarme, entusiasmarme.Que ganas de buscarme ahi en la escalera de la rambla, hablandole al río. Y me pregunto. ¿Qué ganás con las ganas? No sé. Igual tengo ganas de ser música, moverme como notas y no como personas, sentirme sonido nuevo, apertura de cuerdas sonando en la noche, quiero sonar, no quiero ser mas palabras, quiero ser sonido, ultimo bemol en las capotas del cielo.Que ganas de sonar y perder mi imagen en el acorde que produce el alma...

Desconecten sus máquinas...

Las máquinas, conecten sus máquinas para soñar, el día llegó. No se dejen encandilar por la luz. Miren al cielo. Sus aparatos no funcionan más. JAJAJAJAJJAJAJAJJAJAJAAA. Creyeron que su tecnología les iba a dar felicidad. Amores virtuales, energías desviadas de la naturaleza. Cayeron en la red, creyeron encontrar el amor en sus pantallas y sus máquinas tomaron sus deseos y los transformaron en códigos indescifrables, les pixelaron el horizonte y ni siquiera se dieron cuenta. Sus máquinas tomaron el destino de sus acciones y los alejaron del amor. JAJAJAJAJAJAJAJJAA. Creyeron Que el juego iba a ser fácil. Pero perdieron el sentido. Y el sentimiento. Y el espejo los mostró a la deriva en el tercer milenio. Sus máquinas!!! Sus adelantos para el vivir. Y ya se extingue la vida. Miren al cielo el día llegó. Nada pudieron sus máquinas ni sus pantallas. Los veo caer al suelo de sus desdichas creyendo haber amado, soñado, vivido lo que nunca han vivido aun. El día es hoy. La luz de tu alma se está conectando, deja entrar la luz, desenchufa tus máquinas, vuela al infinito.

Acaso....me dejo ir?

Me dejo ir. Está bien? Acaso el tiempo es una nave? Me dejo ir. No tengo idea ni lugar. El alma no es un país. Mis manos me siguen y mi sentimiento es parecido al de una ola en el mar. Me dejo estar? Estoy yendo o me persigue el bebé de mis palabras? Es esto el mundo que me preguntaban las maestras de mi niñez? Acaso el tiempo es un globo que se eleva? Una imagen de algo aún no visto? Me dejo ir. Estoy en la ventana, un cartel caído ruega por un presidente, pero yo estoy lejos. Acaso el tiempo es una gota de rocío en la noche? Mis manos me siguen pero mi sentimiento no quiere escribir más….

AQUEL BESO

Te acordas cuando te pedí aquel beso?. hace tres años que estoy fabricando una máquina para quedarme suspendido en ese segundo. La cuestión es que mi equipo de científicos no puede entender por qué fue así, por que te fuistes en seguida y sin hablar, los veo como locos haciendo pruebas químicas para llegar a la fórmula, mientras tanto, y antes de que se me borre, me quedo con el leve recuerdo. La primera vez que toqué tus labios.

CULPABLE EQUIVOCADO, ME ROBÉ LOS LIBROS...

JA JA JA… la cibernética no pudo curar la soledad...
Te encargo para mañana te despiertes y escribas lo que soñastes, no se trata de un capricho.
Alguién recuerda el recuerdo…?
Alguien se acuerda de las yemas de sus dedos hace 15 años atrás?. Y si alguna vez creí que mis palabras iban a llegar a tus ojos, nunca pensé que las frases se diluyen en el tiempo, las palabras envejecen de grafo, y se transforman en binarias. La cocina de Mamá murió con mamá, los anteojos de papá, anduvieron tirados en unos cajones hasta hace pocos años. Y pensar que escribía con hambre de amor y nada más… y que nunca me robé el disco de Fabini, que si me llevé varios libros maestra de 6º…Nunca me los reclamó… Si maestra, como no se dio cuenta que yo era el gordito tímido que se encerraba a leer en su casa con el pretexto de imaginar ser el galán de novelas de gas oil. Era yo el que robaba los libros de poemas y de cuentos. Así un día me llevé a Horacio Quiroga a mi casa y usted ni cuenta… Le di de comer, conversamos nos hicimos amigos, pasó el tiempo y ni pensar que ya no estaba en su biblioteca de 6º grado. Y por esas cosas del destino la niñez me traía el alma con error de imprenta y me dejaba el asma ahí mismo en los bronquios, las tardes acostado sin entender porque en el mundo no había aire para mí. Pero bueno. Me llevé la poesía. Y dejé todas esos sermones de que no debía hablar en clase. De que no se podía pensar, solo escuchar y repetir dieciocho de julio, veinticinco de agosto… lalalala… Igual lo bien que me hizo llevarme los libros de un cajón sin alma. Destinado a peinar ovejas para el futuro. Hoy le puedo decir que si me reclamara aquellos libros. Le diría que los vaya a buscar en la costa del río, o entre la ropa de la gente. Anímesé maestra . Desnude a cada uno de los que caminan en la calle. O busque encima de los techos en las noches de niebla, no sabría decirle donde encontrarlos. Porque yo aprendí a ser libre, y ellos también.

NAUFRAGIO

Nadie nos puede negar que naufragamos, aun mas cuando del fondo del mar comenzaron a flotar lentamente los recuerdos de una infancia feliz y una adolescencia oscura llena de excesos. Te cuento hoy acá desde esta costa sin nombres que todavia mis pulmones escupen rios de ahogos tardíos. Hoy crecimos. Hoy crecimos??? Y eso que importa, si nuestro libro de vitácoras borró su tinta con la salitre del tiempo. Aún así con el barco hundido y todo comienzo a escribir por primera vez sin saber si alguna vez escribimos la historia de nuestras vidas...


A Pablo Gavilán


ULTIMO

Era tan fácil entender aquella generación. Pero no!. Caímos en la idiotez, y nos dimos vueltas las miradas, y nos pusimos los ropajes de los hipócritas, y nos creímos el universo para cada uno de nosotros, como si el universo se remitiera a un solo pensamiento, como si cada uno de nosotros se tomara la razón de la existencia como una pastilla de ibuprofeno...que antes se llamó aspirina y que nos hizo pensar en lo que estábamos haciendo, pobre raza de monos clonados con lenguas y palabras huecas…
Como pudimos creer que llevábamos el amor a cuestas con tanta muerte entre los párpados, como pudimos creer que éramos el aire, la luna, el sol, las noches suspendidas en el tiempo. Como pudimos crear toda esa mentira. Sin saber lo que nuestra propia conciencia nos daría. Hambre y Muerte. Locura y Soledad. En el nombre del padre del hijo del espíritu santo y de los santos asesinos de nuestras horas y nuestras alegrías.
Como pudimos caer en ésta farsa, en éste sillón roto que no sirve ni para sentarse a descansar del dolor de éste mundo. No puedo mentir mas…Este universo es un juguete a punto de explotar y hacer mierda toda ésta puta galaxia. Así habló Zaratustra reencarnado en Álvaro Acuña.

viernes, 20 de noviembre de 2009

Universo en camisetas

Tantos escribiendo al mismo tiempo y ninguno se dió cuenta que la vida se resbala? Que nos pasó en los ojos y las bocas que ya no hablan de amor? Tengo una planta que se reseca en el patio. Un gato que ya no sabe reír. Los pies transpirados. Nadie pudo ver como nos carcomía el paso del tiempo? Hubo guerras al medio de una conversación de si estaba bien tomar café o té, y las nubes se habían escapado a no se qué mundo. Y pensamos que eramos inmortales. Acaso mis dedos hoy no pueden decirle al universo la verdad? Que nos hicieron? Por mostrar el brillo fugáz nos olvidamos de vivir. Como un idiota me encerré en cuatro paredes y la respuesta golpeaba en la orilla del mar entre la espuma de las olas. Dicen que un niño la tomó en sus manos y miró al cielo. Dicen que el niño murió atropellado por una motoneta una tarde de lluvia. Que pasó que toda la poesía no pudo hablar de ese sentimiento tan cercano? Describimos los diás equivocados, y cuando el sol iluminó el alma, estabamos mirando revistas en una sala de espera.

lunes, 21 de septiembre de 2009

Veo veo, que ves???

Veo un faro que apaga su guía, un hombre solo mirando al mar. Veo veo. Que ves?
Una pupila en una foto. Dos cometas besando el cielo. Basura. Un pedazo de pan con hongos, pantallas tridimensionales en las vidrieras. Veo naves, esquinas, prototipos de tribus que dicen ser urbanas, los cabezas cortadas del tercer milenio. Veo sexo, porno shops, Esso shops, Fast marts, niños que piden monedas en los semáforos, viejos arropados en cartón. Veo veo, que ves? Vendedores de ilusiones, ilusiones desparramadas en mesas de bar, artistas que se prenden la camisa y miran el cielo creyendo tener el universo en la estupidez que crean, como ésta misma estúpida escritura que solo mira en el tiempo. Veo veo. Veo con ojos, con tactos del día a día. Veo competencias de caracoles en las plazas. Veo trampas en el camino, veo televisión, veo vaginas con microscopios. Ataúdes con macro lupas. Grandes agujeros negros de los culos del mundo. Veo abducciones de pensamiento, ropa a estrenar, mercados de amor y lucro con la soledad, veo cero novecientos, cero mil, mil uno, listas de candidatos como ratas que se comen el destino, veo mil y una noches girando en mil y una noches, un sueño dentro de otro y en espirales de sueños atrapados en infinitos mas. Veo 1900, 1973, 1987, 1991, 1999, 2009 girando en calendarios de cartón corrugado reciclado, desquiciado en el transcurrir de los años. Veo veo, que ves? Millones de códigos y números y letras como dagas atravesando nuestras almas y nuestra existencia. Veo besos digitales, veo amor en las nubes pero no en la tierra. Veo agua ensuciada por el humano, veo plantas muertas por la mano del humano, veo fabricas que contaminan permitidas por la firma de un humano. Veo morir personas por enfermedades imaginarias, veo morir niños de otras enfermedades por falta de papel dinero para comprar un medicamento, veo medicamentos por todos lados, veo máquinas de mejorar el cuerpo, tetas artificiales, angioplastías, cirugías del miedo. Veo veo. Veo luces donde no tiene que haber luces. Veo mi propio rostro en el espejo y veo a toda la humanidad. Veo la humanidad en el espejo y el futuro arrastrándose en mis testículos. Veo la humanidad en el espejo y la estupidez de ésta escritura reflejada en mis ojos, veo el mensaje de nuestros tiempos. Sólo nos queda la belleza de nuestra energía, solo nos queda el alma, y como un hombre solo frente al mar, veo mi alma….

lunes, 31 de agosto de 2009

El Valor de la Poesía en la Guerra

Si para escribir juegas al diccionario y tus palabras son simplemente estética y adornos y en su transgresión se ahogan en la pasividad. Si no te animas a decir amor sin tener que metaforear, metaformosear todo lo que sentís. Si tu lapicera te miente y te dice escribe para seducir. Escribe para ganar el poder de quien te lee. Si tu mente piensa en ganar mucho dinero. Si tu cuaderno esta ahí en tu escritorio sin ninguna arruga, si no bebiste agua sucia en un río contaminado. Si no te animaste a llorar delante de todos por aquello de la palabra macho, si no sentiste lo que se siente cuando alguien tiene hambre, no escribas ni por nada del mundo la palabra hambre. Si el color de tus ojos te deja ver el cielo, piensa en que hay muchos que ven un cielo lleno de bombas, muertos y sangre. Allí tu poesía no sirve para una mierda, porque al dolor no lo calman las frases lindas.

Ropas

Vestirnos, lo único que hemos aprendido es a vestirnos. Hemos cubierto el tiempo, el progreso, las escrituras las hemos vestido también. De nuestros cuerpos desnudos hemos tapado lo que inventamos junto a la moral, la ropa, Nos vestimos por el frío pero sirvió para crear, la moral, la religión, las buenas costumbres, y las fabricas de vestimentas. Y no sólo eso, vestimos el cuerpo y por encima de nuestros cuerpos vestimos nuestra vida con edificaciones, y le llamamos hogar, y construimos vestimentas ante la naturaleza, y lo hicimos en conjunto, y vestimos los sitios de casas y lo llamamos aldea, y vestimos la aldea e hicimos prendas de vestir llamadas leyes cuando vimos que se hacía dificil entender el sistema, y creamos las vestiduras de la ley, las leyes, las normas, las obligaciones, vestimos las casas unas arriba de otras y las llamamos edificios, y creamos las ciudades, y tuvimos que crear quien controle las ciudades y vestimos las ciudades de control y castigo cuando las leyes, aquellas viejas ropas que habíamos inventado no eran cumplidas. Y vestimos nuestro instinto. Y tapamos nuestros olores con perfumes, y tapamos nuestra forma de sentir y vestimos nuestra fuerza animal y nos transformamos en la humanidad. Perdimos nuestro sentido, perdimos nuestros cuerpos y en el afán de seguir vistiéndonos, creamos la prenda mas asesina. La economía. Esa ropa que todos hoy quieren alcanzar y guardar en su ropero. y creamos el dinero, y lo vestimos, lo cubrimos con sus ropas llamadas bancos. Y así vivimos hoy, vestidos en cuerpo, muertos de frio en el alma.

miércoles, 26 de agosto de 2009

Tertulia de la Realidad

Pulular en las cloacas, en medio de los pucheros gritando "Viva la Realidad Virtual". Escapar por la punta con una bomba neutrónica en el culo dispuestos a hacerle un gol al destino. Acrobatizar el dolor y sacar derechos de autor por la última puteada en la calle. Bicromatizar el bello púbico. Entorpecer el trabajo de las cajeras del banco. Tastabillar los correos electrónicos de los intelectuales. capacitar a los policías en discapacitados. Grabar dia a dia el croar de la las ranas. Fomentar el fomento. Criar la crianza. atropellar los atropellos y los atropellados y ocultar lo oculto. ahora y nunca. Siempre y jamás. Hasta la médula medular. Hasta la simple simpleza. Hasta la aboyada aboyadura de as gimientes damas del tablero. Hasta los hasta vendrán. Hasta las astas de las banderas. Hasta las lavanderas que ponen a fregar el miedo al miedo de la muerte.
tropezamos otra vez, con los taxistas que no hablan de las noticias, con los caballos blancos corriendo por las avenidas. Con los ingenuos, con los políglotas, los políticos y los bolígrafos reventados. Con la comida escapando de nuestras bocas. Con nuestras bocas fotografiadas por las madres desaparecidas por los hijos que no las buscan. Por el tinglado chueco. Por la tinta olvidada. Por Franz Kafka. Por el opio de los pueblos y por el opio fumado. Por Mao, por Tao, por la dinastía Flynnt. Por el dilema de no decir culo concha teta porque si, sino decir que José está a punto de morir de SIDA porque metió la pija en una concha pero sin condón, por la sincha de goma de los estúpidos,. Por la mentira asimilada y no disimulada. Por puertas, autos y escaleras sin terminar. Por exhaustivos, instruídos y finamente atolondrados. Por París, Por Carmelo, por el faro del fin del sueño. Por la tentación. Por la naríz que sangra rojo y blanco y nos va dando muerte. Por la alienación de las amas de casa. Por las infracciones del corazón que no hemos pagado y por yo que sé que otras mierdas estamos viviendo sin nada casi en la nada...

Ganas de Mar

Que ganas de fabricar paisajes en tus manos y soltarte el pelo al atardecer. Que ganas inciertas de conocer tu rostro en el mar naufragando al tiempo y la distancia, tu rostro que si, tus besos que no, tus ansias de navegar en el destino, mis ganas de verte mas real, como las olas que rompen en ésta playa imaginaria. Que ansias de saber tu piel para poder escribirla ésta noche, volverla viento, transformarla en luz, elevarla a una nueva luna. Que ganas de mover los engranajes del universo, patear el tablero de los sueños y llevarte en chancletas por el aire como un misíl enamorado.

martes, 25 de agosto de 2009

El Futuro y mis Pies

Llevo tus recuerdos debajo de una de mis suelas de estos zapatos que no lavo hace más de un siglo. He caminado por las calles de un sitio lejano sin saber nombre de pueblo, ciudad, país, continente. He conquistado mi propio humor para sobrevivir a todas las enfermedades del alma. Tengo la certeza de que en algún sitio estás pero todas mis brújulas están descalibradas y las pastillas para dormir se me terminaron, así que no queda otra opción que seguir yendo en rumbo incierto sin saber si llegaré a lo incierto algún día. Solo freno a mirar unas viejas fotografías en las que ni siquiera me reconozco. Retratos manchados de humedad y olvido. Rostros que parecen ser yo pero que me hablan en otros rostros y otros idiomas. He buscado bien al medio detrás de mis tetillas si puedo encontrar vestigios de algún atardecer a tu lado. He revisado en cajones imaginarios papeles escritos en sangre, semen, tinta china, los poemas que no se llaman poemas y que están allí volando en cenizas por el aire…Llevo un manojo de abrazos atados por si se termina el mundo mostrar en otras galaxias, en otras dimensiones como nos dimos afectos,como nos abrasamos entre los humanos y entre vos y yo. Quiero recordar en colores y solo me viene un aroma a rancio del final de los tiempos. Me queda una sensación de querer amarnos a través de pantallas, de buscarnos por mensajes abreviados en aparatos manuales, tengo la leve sensación de que alguna vez toqué tu cuerpo pero no lo sé:
Hoy el desierto esta mas inhabitable que nunca, igual mis pies no paran de caminar buscando llegar a sitio tranquilo para descansar mis huesos. Llevo un sombrero donde recojo agua en las lluvias , bebo me enjuago mis ojos y sigo hacia ningún lugar. He descubierto detrás de una puerta enterrada en la arena, un pañuelo de seda, lo he tomado en mis manos y el viento lo ha comenzado a mover. Al verlo moverse recuerdo como bailamos alguna vez con la luz tenue a la luz de la estufa a leña de mi casa en Carmelo. Y veo bailar al pañuelo y me vuelve la memoria de que teníamos música, sonidos, instrumentos. He querido recordar más pero no puedo entrar en mi memoria en este continuo escape que voy llevando en mis pies, este viaje absurdo y sin sentido.
Así que para poder pensar freno, miro hacia el suelo y veo mis zapatos y en mi mente se dibuja tu rostro. Voy a quedarme aquí, el calor ya es insoportable. Pero con tu imagen en mi memoria ya puedo morir en paz….

La película de los recuerdos de mi niñéz.

Del otro lado del rio me rio y me desgasto. Me transformo en bicicleta y recorro en eses las avenidas, al otro lado del rio me arrancaron un pedazo de alma, perdí 30 kilos y una palanca de porros en alguna esquina, al otro lado del tiempo tengo un televisor blanco y negro, un conejo inflable, olor a gas oil del taller de Raul. Tengo la certeza que con un solo chasquido de dedos del corazón se puede viajar al pasado, dar la vuelta al mundo en patinetas, comer frutos salvajes del Afica sin salir del patio de la casa de mi niñéz. Estoy pensando crear una nave con celulares y computadoras rotas y que me lleve a los dibujos animados de mi escuela, que aterrize en las terrazas de todos mis compañeros de clases... jugando en las canteras del cerro, tratando de hablar a otros planetas con walkie talkies.
Del otro lado de mi memoria estan la máquina de escribir de Lucía, los libros que me leia por las noches Aida.
Las escondidas en el puerto, el salto mortal en las tablas y el arroyo de las vacas. En mis bolsillos encontré un resto de gofio, un cassette de atari, un autito de coleccion pintado con esmalte de uñas, una pelota de peñarol rajada por el viejo Andrés, el barrio Mihanovich de Carmelo, la culebra mascota de Bairo. El ojo de una tormenta de verano, el mate cocido en la playa de la boca. En mis ojos tengo una imagen de la tarde que me hice liceal. mi primer dia de clases, la radio mono Hitachi, la Graziella contrapedal. la vez que me toco perder una pelea a piñas y sangrar la nariz, el zumbido de the Cure y "Boys don't Cry", el peugeot 403 de papá, , un verano en la barra del Chuí, los cuentos de mi tia Graciella de la escuela de Paso de la Arena, los viajes a la colonia Saint Bois con el asma apretandome el pecho, Islas Canarias y Garzón, Angel Salvo 73, Una noche Golpeando ollas con un palo de escoba en la terraza de lo Beatríz. En éste lado del tiempo está éste yo, del otro lado del tiempo las secuencias de mi vida, la película de los recuerdos de mi niñéz.

Pobre Idiota

Pobre idiota condenado a obligarse a escribir encerrado en un círculo de palabras repetidas. Allí está, consumido por su repetitiva canción, por su acto de querer trascender los abrazos , aplausos, risas, comentarios felices en el año de los infelices. Pobre de él, cansado de rutinas y manijas digitales que le dicen que escribir, con su aparato mezclador de frases, intenta subyugar al mundo y lo único que logra son licuados de bananas, mediocres pensamientos. Piensa sentarse en todas las mesas con todos los intelectuales y no hace mas que brillar, brindar, comentar reir y vestir letras conectadas. Pobre de sus palabras huecas y que cree tan importantes tanto mas que un suspiro una mirada. Y todavía no se ha dado cuenta que las palabras lo traicionaron, que en realidad no era solo vestirlas. Pobre. Pobreza del espíritu. Pobré de él. Pobre de mí.

Por que pienso? Por qué Álvaro Acuña piensa??

Para que pensar si el pensamiento no me deja pensar. Hace ya tanto tiempo fuí desterrado de mi mente y de la mente del universo. Hoy solo queda un vidrio manchado que no refleja mi ser. Un ejemplo de cordura sentada en el aburrimiento de los días que pasan. Me queda una lata de poemas con fecha de vencimiento en 1997. Una cuadernola de espiral gastada y sucia en un cajón. Un cajón muriéndose en su vejéz. Una vejéz de mis rodillas tratándo de sostener mi alma.
Pero mi alma se eleva y nada la detiene. Viaja a terscientas velocidades luz, se dispersa, llega hasta puntos aún no descubiertos, vuelve y rebota, se transporta por todos los túneles de todas las ciudades, se escapa a la superficie otra vez, y te cruza a vos que lees, sí; a vos te traspasa y recorre mis tripas porque ahora yo que leo soy quien escribió ésto. Pero por qué? si yo que leo escribo. ¿ Por qué Alvaro Acuña comenzó éste juego? No lo sé. Entonces me voy. Pero yo; Álvaro Acuña, sigo escribiendo, sin pensar, y sin el pensamiento, como un ave que se deja llevar por el viento y recorre los mares. Quizá sea mejor así. Que escriba mi delirio, mi estado de las cosas, mi insomnio entreverado en una lucha de espadas, mis ganas de salir de acá dentro y pasear por los aires, escapar de tanta frialdad, de tanto chat, chet chit chot chut, dejarme de nimiedades y patalear en la costa del rio, sólo, y sin que nadie me vea. Para que pedir tanto? Si solo cuesta decidirme y salir. Para que tanto pensar si se que el pensamiento se va y luego vuelve a destruír mi inspiración?.as´ljñsdlkjñhgvñojgjhgjñjg´ljlsdfjgljsgl´jwgwo`rghjhgrjwh`jwhljwl´
hljwhjl´jsh´wjkrh´jwjl´lbfabñkñkbnknbbañabhbhbjjlbl´´sbn´tjohhòwtjhowò´bhjoo´bl así mi hija me enseñó a triturar teclados, dejarlos inservibles como los poemas que no se vivieron. Así me doy cuenta que ésta farsa no es más que yo, y Nada más que yó. Ésto soy yo y nada lo detiene, ya nada importa .Si no hay nadie. Si golpeo mis puertas y nadie contesta. Pero me rehuso!!!!! Quiero salir de acá. Oh belleza todavía creo en tí!!!

Déjame tocar tus manos, déjame entrar en tu luz, quiero ser alma y cuerpo en el tiempo. No busco nada más de tí que tú. Déjame entrar en tu cúpula, déjame entrar en tus brazos, y ser así otra vez quien lee y quien escribe, yo lector expulsando a Álvaro Acuña.