miércoles, 14 de diciembre de 2011

Despertar

Hoy es el momento, o no. Me vuelvo un extraño demoledor del tiempo. Como si fuera un sorbo de tres segundos para pensar que te extraño aun sin recordar tu nombre, como si fuera el aniversario del "¿Que estás pensando? ". Como el tacto de una cajita musical rugosa que no suena en el fin de los tiempos. Me busco en tripas y huesos y nada, me busco en fotos y nada, me busco en sueños rotos dispersos en cuadernos y ni rastro de lo que soy. Mi nombre es un obsoleto de letras ahora mismo. No recuerdo ser hijo, ser padre. No puedo ser reflejado en ningún espejo en ningún vidrio de este universo. Contraigo los pulmones como en una respiración pero no es oxígeno lo que entra en mi ser. Me extraña algo en mi zona media pero no podría decir que es dolor, pues no recuerdo su sensación. La misma secuencia de movimiento de mis palabras escritas no las comprendo. Muevo mis dedos en la inercia de una tabla negra con botones frente a una pantalla que suena y tiene un vacío gigante e infinito de amor. Me muevo sin ser ni saber, me muevo como un pez que aletea su cola en la costa para no morir ahogado al lado del agua. No soy. No entiendo. No Quiero ser entendido. No sufro, no veo el mas allá. No recuerdo pero me siento un recuerdo mismo todo yo. Espero el maldito rectángulo me deje decir todo sin cortar estas palabras. Prendo un cigarro. Intento recordarte. Me recuesto en la silla. Esto no es nada. No es literatura. No tiene fines. Se pasea sin sentido por mi propia inexplicabilidad. Esto es solo la introducción a algo. No se qué. Algo que viene abriendo puertas de colores en un mundo descoloreado no descolorido. Mundo que no se llama mundo. Pasaje al nuevo universo. Puerta del alma.
 

viernes, 25 de noviembre de 2011

Caer en la misma

He terminado por aceptar que ya todo aquello que escribas no es mas que un gasto estúpido de las palabras y del tiempo. Que no puedo entender el lenguaje de las langostas, que los maniquíes no hablan por mas piel de gallina te haya puesto el tango. Que la leche condensada no es igual a la leche en polvo. Que que que que qué? No hay una absolución de lo escrito jamás, porque las léxicas entreveradas con vestidos sinonimales no podrán hacerte felíz por mas que lo intentes en un pinball y peor aún tratando de reconstruir tu vida en la bola extra. He decidido dejar de escribir. Lo más paradójico de todo es que lo hago volviendo a escribir. Parece un partido de futbol en blanco y negro. La lejanía del pasillo de mi casa con la vista borroneada y caminando con aquellos calzonsillos blancos de tela que mi madre compró fiados en la tienda que estaba frente a las maquinitas de video. Según mis cálculos esotéricos y no renales tendría que terminar diciendo me siento una mierda. Pero parece que me rehuso a eso. Entonces busco otra senda , otro camino supuesto a toda esta retretería. Esta bien; escribe computadora, motos, cultura imaginaria del deshecho.





domingo, 14 de agosto de 2011

Estado 15/08/09

La calle los callos los callados los que hablan, los que venden en los bondis, las viejas y la eternidad de la miseria de sus jubilaciones. Los autos, el humo, las luces del artificio, la manía de creer que estamos creando un mundo mejor. 
15  de agosto de 2009.

lunes, 6 de junio de 2011

Pasado. Pasmado. Pisado

Si escribiera de lo que recuerdo, si tratara de escribir de lo que añoro, si volviera la frente al pasado sin una gota de sudor, no tendría tanta certeza como ahora tengo de que soy eso pero soy ésto ante todo y sin complejidades en éste instante que se come el tiempo y mis dedos mientras teclean la tinta de estos tiempos.

miércoles, 25 de mayo de 2011

Un jajaja en un chat. Una pregunta de si estás o no estás. Una ansiedad de explicaciones cibernéticas para un desvío espiritual. Un ojo, un lente , un desconectado de repente. Una Fruta que se descompone mientras escribe un ego en tiempo real. La variación de la palabra en el sonido en códigos de ceros y unos. El desierto de lo que siento se desplega en un falso panel?

martes, 10 de mayo de 2011

Julia, tu risa no es un acto de este planeta es el sol que se manifisesta. no puedo escribir la puta madre me inunda el sentimiento.

1,2,, 3, 4,

Éste rectángulo de mierda no me deja tocarte. Lluvia ácida en el rostro de una generación sandwich. que no tiene frio ni calor, ni siquiera una especulación de un pedazo de tiempo. Las lunas , las noches, los angeles vestidos de profesores del camino. Una Aparición que no habla mi lengua solo suena en mis oídos sin explicación alguna. Un gato que no caza su presa se cae de una terraza , y no sabe trepar la escalera del día. Es solo una víctima más del desprecio del aire contaminado. Es solo un trazo desperfecto más en los dibujos de la información. Mi mano, temblorosa, inexplicable, se busca esconder entre los huecos de una almohada rancia y llena de hongos ciegos de soledad. Ojos que explotan en la madrugada queriendo escapar del final. Y la sonrisa del diablo en la mesa de un banquete , me mira y se ríe como si hubiera regalado en mis venas una desgracia. Cuando de repente su sonrisa se decae y comienza a mirarme pensativo sabiendo y teniendo la certeza de que mi naturaleza no se contamina, ahí mismo puede constatar que la sonrisa es mía y que no puede quitarla de mis labios. Porque ésta dimensión , ésta sensación es nada más que mia. Una escritura que no se rige por tu modelo. Un sabor de derrota que hace felíz al derrotado. Una luz entre los dedos del pie que hacen volar y correr a velocidades infinitas a un cuerpo que no se descifra con mi pensamiento. Una luna que me abraza en la noche no deja de contentar mi torax. Me hace felíz tan solo el reflejo del sol. Ni te pongas a pensar cuando llegue el amanecer. Contarás hasta diéz y desaparecerás entre tus tinieblas, yo abriré mis ojos y el universo será entendimiento.

sábado, 19 de febrero de 2011

Dos Mil Once pensarás y buscarás el por qué.

Escritores de estados, movemos el espacio en algo que se respira al mismo tiempo y que agota el aire, una mezcla de dibujo de la realidad en dimensiones múltiples pero con sabor a ficción, con la sensación de habernos encontrado en el salón de los espejos rotos. Unos sin piernas, otros sin gargantas. Miles de seres cargando colores en en sus telefonos y viendo los pájaros volar en la realidad usando su sonido grabado para escucharlos cantar. Una metralleta de frases que nos ataca sin razones
en la mañana, nos dice el momento que se pierde en el momento, la única excusa que nos hace seguir pensando en nuestra ilógica discusión.
Un fuego no puede verse en el fin de los tiempos, una mano palpando la lluvia no es transferible a la matemática de la internet, lo que mueve mi interior es más que un simple quiebre del lenguaje, más que la deformación de todos los idiomas. Me intervengo los puntos nerviosos buscando la paz. Y me descanso en un quizás. Me recuesto en el tal vez de algún azar estudiado por la científica, quedando inmóvil en el cordón de una vereda para no usar falsas palabras como umbral. Y Dos niñas pasan con bolsas cargadas de alimentos, desde hoy serán parte de las gráficas sociales, por las marcas de los alimentos, por el sitio donde pisaron para llegar a sus moradas. Por la simple historia que quiere catalogar el movimiento. No dejo de pensar en la mirada de mis padres. No puedo explicar nada de lo que sale en estas formas, solo me lleva la imagen de las motocicletas, un par de lentes que brillan en el sol. El agua que no tiene el mismo sabor. Nos hemos pasado lustrando la belleza, inculcando lo lineal, mejorando la perfección hasta llegar al imperfecto, a las praderas virtuales, al ojo destemplado de nuestro milenio. Al tercero y quien sabe que será de nosotros. Ubicados , numerados, con marcas de shampoo en nuestros cabellos, con maletas llenas de pequeñas pantallas, caminando en la inercia, desplegando el tiempo real, descifrando las curvas del pensamiento, esculpiendo réplicas de lo antes escrito. Para saber el pensamiento del hombre y su naturaleza. Digo lo mismo. Es el cuento repetido y la frase del infinito que está hablando por mí sin nombres ni efemérides, con el cíclico entendimiento que pensaron en las cavernas los mismos seres que yo fuí. Y que hoy vuelven a reconciliar su vuelo en un carro imaginario entre los dedos que escriben. Son Lo que yá fué escrito, lo que se escribe otra vez para entender lo antes escrito. Son el estado natural de las cosas. La última declaración del último libro.

miércoles, 12 de enero de 2011

Olvidamos

Olvidamos que vamos en la autopista rumbo a la muerte y que cada sorbo de aire es divino. Por qué perder el tiempo en mirar pasar los dias sin siquiera tocarle el culo a los dias?. Besar las horas. Hacerle el amor al tiempo y descubrir que la vida se nos pasa pintándonos los labios para que cuando nos encuentre la muerte nos vea con nuestras vidas materiales y bien alineados.......

martes, 11 de enero de 2011

PERCEPCIONANDO

Escuché que dijiste estoy volviendo. Lo escuché cuando abrí la ventana y era la rama de un árbol la que me lo decía....

ESTADO ALERTA 2010

Aunque pensabamos que ciertas cosas nunca se irìan salieron lo conejos de la galeras, los sucesos de nuestros bosillos.Y cambiamos el boca a boca por la etiqueta, las noches de charla por el chat, la descripciòn de lo que fuimos e hicimos por la carga movil. Nos unimos al futuro que ya estaba arrivado en nuestros relojes mentales. Hoy, 27 de diciembre de 2010.Amèn

ABURRICIÓN

Mientras buscamos los libros escritos sobre el amor la voz del viento declara la forma mas infinita. Allí donde nunca llegastes. Allí donde voy flotando solo. Encontrado a mi mismo. Despegado del suelo por mi propia imaginación. Desesperado y en calsonsillos en la catástrofe. Los ojos iluminados de un monitor que no habla. Las manos secas y vacías de un domingo.

453

Prefiero los bolsillos llenos de arena y no de pasado. Mejor rascarse las patas a usar una caja en la cabeza. No encuentro mas felicidad que comprar bolitas en los almacenes para mirarlas en la mañana, blancas y transparentes. Mejor la poesía más estúpida a la disertación de los idiotas. Mejor así. Ni siquiera hablo de libertad. Pobres los que hablan de ella, y le dan vuelta la cara por su condición.