viernes, 20 de noviembre de 2009

Universo en camisetas

Tantos escribiendo al mismo tiempo y ninguno se dió cuenta que la vida se resbala? Que nos pasó en los ojos y las bocas que ya no hablan de amor? Tengo una planta que se reseca en el patio. Un gato que ya no sabe reír. Los pies transpirados. Nadie pudo ver como nos carcomía el paso del tiempo? Hubo guerras al medio de una conversación de si estaba bien tomar café o té, y las nubes se habían escapado a no se qué mundo. Y pensamos que eramos inmortales. Acaso mis dedos hoy no pueden decirle al universo la verdad? Que nos hicieron? Por mostrar el brillo fugáz nos olvidamos de vivir. Como un idiota me encerré en cuatro paredes y la respuesta golpeaba en la orilla del mar entre la espuma de las olas. Dicen que un niño la tomó en sus manos y miró al cielo. Dicen que el niño murió atropellado por una motoneta una tarde de lluvia. Que pasó que toda la poesía no pudo hablar de ese sentimiento tan cercano? Describimos los diás equivocados, y cuando el sol iluminó el alma, estabamos mirando revistas en una sala de espera.

lunes, 21 de septiembre de 2009

Veo veo, que ves???

Veo un faro que apaga su guía, un hombre solo mirando al mar. Veo veo. Que ves?
Una pupila en una foto. Dos cometas besando el cielo. Basura. Un pedazo de pan con hongos, pantallas tridimensionales en las vidrieras. Veo naves, esquinas, prototipos de tribus que dicen ser urbanas, los cabezas cortadas del tercer milenio. Veo sexo, porno shops, Esso shops, Fast marts, niños que piden monedas en los semáforos, viejos arropados en cartón. Veo veo, que ves? Vendedores de ilusiones, ilusiones desparramadas en mesas de bar, artistas que se prenden la camisa y miran el cielo creyendo tener el universo en la estupidez que crean, como ésta misma estúpida escritura que solo mira en el tiempo. Veo veo. Veo con ojos, con tactos del día a día. Veo competencias de caracoles en las plazas. Veo trampas en el camino, veo televisión, veo vaginas con microscopios. Ataúdes con macro lupas. Grandes agujeros negros de los culos del mundo. Veo abducciones de pensamiento, ropa a estrenar, mercados de amor y lucro con la soledad, veo cero novecientos, cero mil, mil uno, listas de candidatos como ratas que se comen el destino, veo mil y una noches girando en mil y una noches, un sueño dentro de otro y en espirales de sueños atrapados en infinitos mas. Veo 1900, 1973, 1987, 1991, 1999, 2009 girando en calendarios de cartón corrugado reciclado, desquiciado en el transcurrir de los años. Veo veo, que ves? Millones de códigos y números y letras como dagas atravesando nuestras almas y nuestra existencia. Veo besos digitales, veo amor en las nubes pero no en la tierra. Veo agua ensuciada por el humano, veo plantas muertas por la mano del humano, veo fabricas que contaminan permitidas por la firma de un humano. Veo morir personas por enfermedades imaginarias, veo morir niños de otras enfermedades por falta de papel dinero para comprar un medicamento, veo medicamentos por todos lados, veo máquinas de mejorar el cuerpo, tetas artificiales, angioplastías, cirugías del miedo. Veo veo. Veo luces donde no tiene que haber luces. Veo mi propio rostro en el espejo y veo a toda la humanidad. Veo la humanidad en el espejo y el futuro arrastrándose en mis testículos. Veo la humanidad en el espejo y la estupidez de ésta escritura reflejada en mis ojos, veo el mensaje de nuestros tiempos. Sólo nos queda la belleza de nuestra energía, solo nos queda el alma, y como un hombre solo frente al mar, veo mi alma….

lunes, 31 de agosto de 2009

El Valor de la Poesía en la Guerra

Si para escribir juegas al diccionario y tus palabras son simplemente estética y adornos y en su transgresión se ahogan en la pasividad. Si no te animas a decir amor sin tener que metaforear, metaformosear todo lo que sentís. Si tu lapicera te miente y te dice escribe para seducir. Escribe para ganar el poder de quien te lee. Si tu mente piensa en ganar mucho dinero. Si tu cuaderno esta ahí en tu escritorio sin ninguna arruga, si no bebiste agua sucia en un río contaminado. Si no te animaste a llorar delante de todos por aquello de la palabra macho, si no sentiste lo que se siente cuando alguien tiene hambre, no escribas ni por nada del mundo la palabra hambre. Si el color de tus ojos te deja ver el cielo, piensa en que hay muchos que ven un cielo lleno de bombas, muertos y sangre. Allí tu poesía no sirve para una mierda, porque al dolor no lo calman las frases lindas.

Ropas

Vestirnos, lo único que hemos aprendido es a vestirnos. Hemos cubierto el tiempo, el progreso, las escrituras las hemos vestido también. De nuestros cuerpos desnudos hemos tapado lo que inventamos junto a la moral, la ropa, Nos vestimos por el frío pero sirvió para crear, la moral, la religión, las buenas costumbres, y las fabricas de vestimentas. Y no sólo eso, vestimos el cuerpo y por encima de nuestros cuerpos vestimos nuestra vida con edificaciones, y le llamamos hogar, y construimos vestimentas ante la naturaleza, y lo hicimos en conjunto, y vestimos los sitios de casas y lo llamamos aldea, y vestimos la aldea e hicimos prendas de vestir llamadas leyes cuando vimos que se hacía dificil entender el sistema, y creamos las vestiduras de la ley, las leyes, las normas, las obligaciones, vestimos las casas unas arriba de otras y las llamamos edificios, y creamos las ciudades, y tuvimos que crear quien controle las ciudades y vestimos las ciudades de control y castigo cuando las leyes, aquellas viejas ropas que habíamos inventado no eran cumplidas. Y vestimos nuestro instinto. Y tapamos nuestros olores con perfumes, y tapamos nuestra forma de sentir y vestimos nuestra fuerza animal y nos transformamos en la humanidad. Perdimos nuestro sentido, perdimos nuestros cuerpos y en el afán de seguir vistiéndonos, creamos la prenda mas asesina. La economía. Esa ropa que todos hoy quieren alcanzar y guardar en su ropero. y creamos el dinero, y lo vestimos, lo cubrimos con sus ropas llamadas bancos. Y así vivimos hoy, vestidos en cuerpo, muertos de frio en el alma.

miércoles, 26 de agosto de 2009

Tertulia de la Realidad

Pulular en las cloacas, en medio de los pucheros gritando "Viva la Realidad Virtual". Escapar por la punta con una bomba neutrónica en el culo dispuestos a hacerle un gol al destino. Acrobatizar el dolor y sacar derechos de autor por la última puteada en la calle. Bicromatizar el bello púbico. Entorpecer el trabajo de las cajeras del banco. Tastabillar los correos electrónicos de los intelectuales. capacitar a los policías en discapacitados. Grabar dia a dia el croar de la las ranas. Fomentar el fomento. Criar la crianza. atropellar los atropellos y los atropellados y ocultar lo oculto. ahora y nunca. Siempre y jamás. Hasta la médula medular. Hasta la simple simpleza. Hasta la aboyada aboyadura de as gimientes damas del tablero. Hasta los hasta vendrán. Hasta las astas de las banderas. Hasta las lavanderas que ponen a fregar el miedo al miedo de la muerte.
tropezamos otra vez, con los taxistas que no hablan de las noticias, con los caballos blancos corriendo por las avenidas. Con los ingenuos, con los políglotas, los políticos y los bolígrafos reventados. Con la comida escapando de nuestras bocas. Con nuestras bocas fotografiadas por las madres desaparecidas por los hijos que no las buscan. Por el tinglado chueco. Por la tinta olvidada. Por Franz Kafka. Por el opio de los pueblos y por el opio fumado. Por Mao, por Tao, por la dinastía Flynnt. Por el dilema de no decir culo concha teta porque si, sino decir que José está a punto de morir de SIDA porque metió la pija en una concha pero sin condón, por la sincha de goma de los estúpidos,. Por la mentira asimilada y no disimulada. Por puertas, autos y escaleras sin terminar. Por exhaustivos, instruídos y finamente atolondrados. Por París, Por Carmelo, por el faro del fin del sueño. Por la tentación. Por la naríz que sangra rojo y blanco y nos va dando muerte. Por la alienación de las amas de casa. Por las infracciones del corazón que no hemos pagado y por yo que sé que otras mierdas estamos viviendo sin nada casi en la nada...

Ganas de Mar

Que ganas de fabricar paisajes en tus manos y soltarte el pelo al atardecer. Que ganas inciertas de conocer tu rostro en el mar naufragando al tiempo y la distancia, tu rostro que si, tus besos que no, tus ansias de navegar en el destino, mis ganas de verte mas real, como las olas que rompen en ésta playa imaginaria. Que ansias de saber tu piel para poder escribirla ésta noche, volverla viento, transformarla en luz, elevarla a una nueva luna. Que ganas de mover los engranajes del universo, patear el tablero de los sueños y llevarte en chancletas por el aire como un misíl enamorado.

martes, 25 de agosto de 2009

El Futuro y mis Pies

Llevo tus recuerdos debajo de una de mis suelas de estos zapatos que no lavo hace más de un siglo. He caminado por las calles de un sitio lejano sin saber nombre de pueblo, ciudad, país, continente. He conquistado mi propio humor para sobrevivir a todas las enfermedades del alma. Tengo la certeza de que en algún sitio estás pero todas mis brújulas están descalibradas y las pastillas para dormir se me terminaron, así que no queda otra opción que seguir yendo en rumbo incierto sin saber si llegaré a lo incierto algún día. Solo freno a mirar unas viejas fotografías en las que ni siquiera me reconozco. Retratos manchados de humedad y olvido. Rostros que parecen ser yo pero que me hablan en otros rostros y otros idiomas. He buscado bien al medio detrás de mis tetillas si puedo encontrar vestigios de algún atardecer a tu lado. He revisado en cajones imaginarios papeles escritos en sangre, semen, tinta china, los poemas que no se llaman poemas y que están allí volando en cenizas por el aire…Llevo un manojo de abrazos atados por si se termina el mundo mostrar en otras galaxias, en otras dimensiones como nos dimos afectos,como nos abrasamos entre los humanos y entre vos y yo. Quiero recordar en colores y solo me viene un aroma a rancio del final de los tiempos. Me queda una sensación de querer amarnos a través de pantallas, de buscarnos por mensajes abreviados en aparatos manuales, tengo la leve sensación de que alguna vez toqué tu cuerpo pero no lo sé:
Hoy el desierto esta mas inhabitable que nunca, igual mis pies no paran de caminar buscando llegar a sitio tranquilo para descansar mis huesos. Llevo un sombrero donde recojo agua en las lluvias , bebo me enjuago mis ojos y sigo hacia ningún lugar. He descubierto detrás de una puerta enterrada en la arena, un pañuelo de seda, lo he tomado en mis manos y el viento lo ha comenzado a mover. Al verlo moverse recuerdo como bailamos alguna vez con la luz tenue a la luz de la estufa a leña de mi casa en Carmelo. Y veo bailar al pañuelo y me vuelve la memoria de que teníamos música, sonidos, instrumentos. He querido recordar más pero no puedo entrar en mi memoria en este continuo escape que voy llevando en mis pies, este viaje absurdo y sin sentido.
Así que para poder pensar freno, miro hacia el suelo y veo mis zapatos y en mi mente se dibuja tu rostro. Voy a quedarme aquí, el calor ya es insoportable. Pero con tu imagen en mi memoria ya puedo morir en paz….

La película de los recuerdos de mi niñéz.

Del otro lado del rio me rio y me desgasto. Me transformo en bicicleta y recorro en eses las avenidas, al otro lado del rio me arrancaron un pedazo de alma, perdí 30 kilos y una palanca de porros en alguna esquina, al otro lado del tiempo tengo un televisor blanco y negro, un conejo inflable, olor a gas oil del taller de Raul. Tengo la certeza que con un solo chasquido de dedos del corazón se puede viajar al pasado, dar la vuelta al mundo en patinetas, comer frutos salvajes del Afica sin salir del patio de la casa de mi niñéz. Estoy pensando crear una nave con celulares y computadoras rotas y que me lleve a los dibujos animados de mi escuela, que aterrize en las terrazas de todos mis compañeros de clases... jugando en las canteras del cerro, tratando de hablar a otros planetas con walkie talkies.
Del otro lado de mi memoria estan la máquina de escribir de Lucía, los libros que me leia por las noches Aida.
Las escondidas en el puerto, el salto mortal en las tablas y el arroyo de las vacas. En mis bolsillos encontré un resto de gofio, un cassette de atari, un autito de coleccion pintado con esmalte de uñas, una pelota de peñarol rajada por el viejo Andrés, el barrio Mihanovich de Carmelo, la culebra mascota de Bairo. El ojo de una tormenta de verano, el mate cocido en la playa de la boca. En mis ojos tengo una imagen de la tarde que me hice liceal. mi primer dia de clases, la radio mono Hitachi, la Graziella contrapedal. la vez que me toco perder una pelea a piñas y sangrar la nariz, el zumbido de the Cure y "Boys don't Cry", el peugeot 403 de papá, , un verano en la barra del Chuí, los cuentos de mi tia Graciella de la escuela de Paso de la Arena, los viajes a la colonia Saint Bois con el asma apretandome el pecho, Islas Canarias y Garzón, Angel Salvo 73, Una noche Golpeando ollas con un palo de escoba en la terraza de lo Beatríz. En éste lado del tiempo está éste yo, del otro lado del tiempo las secuencias de mi vida, la película de los recuerdos de mi niñéz.

Pobre Idiota

Pobre idiota condenado a obligarse a escribir encerrado en un círculo de palabras repetidas. Allí está, consumido por su repetitiva canción, por su acto de querer trascender los abrazos , aplausos, risas, comentarios felices en el año de los infelices. Pobre de él, cansado de rutinas y manijas digitales que le dicen que escribir, con su aparato mezclador de frases, intenta subyugar al mundo y lo único que logra son licuados de bananas, mediocres pensamientos. Piensa sentarse en todas las mesas con todos los intelectuales y no hace mas que brillar, brindar, comentar reir y vestir letras conectadas. Pobre de sus palabras huecas y que cree tan importantes tanto mas que un suspiro una mirada. Y todavía no se ha dado cuenta que las palabras lo traicionaron, que en realidad no era solo vestirlas. Pobre. Pobreza del espíritu. Pobré de él. Pobre de mí.

Por que pienso? Por qué Álvaro Acuña piensa??

Para que pensar si el pensamiento no me deja pensar. Hace ya tanto tiempo fuí desterrado de mi mente y de la mente del universo. Hoy solo queda un vidrio manchado que no refleja mi ser. Un ejemplo de cordura sentada en el aburrimiento de los días que pasan. Me queda una lata de poemas con fecha de vencimiento en 1997. Una cuadernola de espiral gastada y sucia en un cajón. Un cajón muriéndose en su vejéz. Una vejéz de mis rodillas tratándo de sostener mi alma.
Pero mi alma se eleva y nada la detiene. Viaja a terscientas velocidades luz, se dispersa, llega hasta puntos aún no descubiertos, vuelve y rebota, se transporta por todos los túneles de todas las ciudades, se escapa a la superficie otra vez, y te cruza a vos que lees, sí; a vos te traspasa y recorre mis tripas porque ahora yo que leo soy quien escribió ésto. Pero por qué? si yo que leo escribo. ¿ Por qué Alvaro Acuña comenzó éste juego? No lo sé. Entonces me voy. Pero yo; Álvaro Acuña, sigo escribiendo, sin pensar, y sin el pensamiento, como un ave que se deja llevar por el viento y recorre los mares. Quizá sea mejor así. Que escriba mi delirio, mi estado de las cosas, mi insomnio entreverado en una lucha de espadas, mis ganas de salir de acá dentro y pasear por los aires, escapar de tanta frialdad, de tanto chat, chet chit chot chut, dejarme de nimiedades y patalear en la costa del rio, sólo, y sin que nadie me vea. Para que pedir tanto? Si solo cuesta decidirme y salir. Para que tanto pensar si se que el pensamiento se va y luego vuelve a destruír mi inspiración?.as´ljñsdlkjñhgvñojgjhgjñjg´ljlsdfjgljsgl´jwgwo`rghjhgrjwh`jwhljwl´
hljwhjl´jsh´wjkrh´jwjl´lbfabñkñkbnknbbañabhbhbjjlbl´´sbn´tjohhòwtjhowò´bhjoo´bl así mi hija me enseñó a triturar teclados, dejarlos inservibles como los poemas que no se vivieron. Así me doy cuenta que ésta farsa no es más que yo, y Nada más que yó. Ésto soy yo y nada lo detiene, ya nada importa .Si no hay nadie. Si golpeo mis puertas y nadie contesta. Pero me rehuso!!!!! Quiero salir de acá. Oh belleza todavía creo en tí!!!

Déjame tocar tus manos, déjame entrar en tu luz, quiero ser alma y cuerpo en el tiempo. No busco nada más de tí que tú. Déjame entrar en tu cúpula, déjame entrar en tus brazos, y ser así otra vez quien lee y quien escribe, yo lector expulsando a Álvaro Acuña.