Menos palabras. Muchas mas miradas. No me hablen de afectos perdidos, cuando hace mas de veinte años inventé la máquina expendedora de abrazos. Menos egos mas sensaciones. Ya está todo dicho. Ya está todo hecho. Los monos siguen hurgando bombas. Los angeles aun no se animan a hablarnos. El amor es una cajita de sorpresas con candados. Amanece en Hong Kong, internet nos dice que hora sería en tu casa. Puedo apenas palpar un recuerdo. Aun veo los esclavos del progreso .Los hijos de la droga, el naufragio de los idiotas, los enviados desviados del universo. Hablo con una energía llamada Mí, la veo correr en la tierra del abandono. El fuego me persigue como un niño. El fuego arranca las correas que me atrapan. La luna dice: se puede llorar. Y me digo: "No estoy dispuesto ni una sola vez mas a acariciar un ego". ¿De eue hablar cuando a la escritura le restan solo tres renglones para la muerte?. Se muere una parte en mí, nace otra, son las tripas del hombre las que escriben en la noche su declaración mas certera. y ya estás a punto de entender el aleph de todos los los alephs pero no llegará la letra en la muerte de este ultimo renglón porque muere en esta ultima frase. El sueño no es la señal. la vida...djsflj bvlñ vg{lbgl{b hgolj rbah{nlfaln{bha{l bs
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Mucha teoría con muy poca alma, signo de los tiempos. Sodoma y Gomorra terrenal. la letra sin puño que se escribe aquí no dice nada. Miro al cielo, chupo un mate y me pregunto, era este lugar el que mi corazón quería conocer?.

Miren el estado, aquí estoy en la vidriera que entra en tu pantalla a corazón abierto, para que las personas tengan de quien hablar a la hora del mate o jugando a leer la vida de los demás, algo así como la publicidad de mis sentimientos , que al contrario de hace tantos años giraba solo en mi cuarto y en cuadernos de tinta. YA no hay sorpresas. Nadie dirá "Que Raro". Estoy aquí en el banquillo de los incomunicados. Oliendo el olor de mis medias, tratando de dibujar mi casa en el recuerdo. Soñándome dormido en un rincón. Mirando fijo el color del pomelo. Prometiéndome saldar cuentas con el pasado de las que ya quedé libre. Tan solo un día mas en la vida.

En el siglo de los medicados no tomar pastillas, no hincarse en los altares no acostarse en los divanes no adorar las vidrieras de los centros comerciales, no acatar los mandatos de ningún ismo. No hay periodismo en mi corazón , no hay nada que investigar, mi eternidad anda en patas en los pasillos y no conversa con extraños, solo observa el devenir del tiempo y se acomoda en los colores del paisaje, se viste de malvas y naranjas. Que abra esta puerta no es más que la significación de extender alas. Quizás no me curen tus abrazos pero si me dejen despegar al cielo. Estamos anclados en nuestras venas y las garras de nuestras ansiedades, Este tiempo de desesperados. Este año de temblorosos humanos. Esta señal del derrumbe. Esperando que todo se caiga para fotografiar y compartir. Esta maldita vanidad de querer ganar la carrera del mas inteligente , el mas bonito de los desmembrados. Esta asamblea de ahogados que se tiñe de sangre virtual a través de las pantallitas en sus manos. como un jarabe mágico para una enfermedad mágica, un invento de cánceres y capricornios azules que continúa guionando un film que parece ser de terror pero que no tiene género, un film desgenerado en un cine de nylon. ¿Volverán las oscuras golondrinas en primavera? ¿Volverá el poema, la razón , la maniatada cordura?. ¿Volverá la dulzura después del rapto?. ¿Como será abrir la conciencia en un planeta de corazones cerrados?

Hay gente que camina por la calle que cuando los ves están pixelados

Bienvenido a Facebook: El Palacio de la soledad asistida

Catalogar un niño muerto como exiliado, refugiado de guerra o simplemente por el nombre de un pais es una señal de enfermedad planetaria. el niño muerto no es Syria. el niño muerto es la humanidad.

Doscientastreintaysietemil causas para un mundo felíz, Causas de luchas perdidas dioses muertos, Idealismos en putrefacción, señales de un milenio abandonado de amor. No cabe un alma en un automóvil, No vas a ver el color de esta tristeza, Vas a ver la pantalla nada más. el simbolo de los tiempos que corren. No sientas que esto es un análisis de los humanos. Por el contrario se me ha vuelto imposible entender nuestra raza, nuestro ser y no ser . Corriendo como monos detrás de las nimiedades. Me quedo con ésta sensación de hermosa tristeza abrochando el cinturón de seguridad de mi corazón, no vaya a ser que me de por seguir lo que siento y termine en la cima de esa montaña mirando sus inventos sus manías, su lindo confort que desde hace mucho quieren llamarle amor y no se han dado cuenta aun no es mas que una vestidura de relleno para todas nuestras olvidadas y muertas emociones.

#AntiTodo

En éste mundo de guerras egos y competencias pueden contemplar en mis ojos al perdedor

La niña cruzó en bicicleta con su mamá y desde su sillita me miro y me sonrió. Alli pensé ¿como le puedo explicar que cambiamos contaminación por autos nuevos?

No termino de comprender porque nos llamamos o nos conectamos los seres humanos .Hay una especie de secreto, un enigma aun no resuelto en ese espacio de la mente que enciende el mecanismo, la pieza faltante que de repente nos deja perplejos diciendo, ¿como pasó?

Tenemos todo un sistema de imagenes y conceptos creados a partir de lo que nos enseñaron, eso hace que nuestra independencia de pensamiento no pueda conectarnos al espiritu ya que fué indirectamente impuesta, por esa misma educación que en vez de compartir la herramienta , dictó con la herramienta cómo debia ser. Alli , quebró el encuentro entre mente y espiritu.

Pensé que me caía una notificación al celular y me estaban sonando las tripas

Vivir no ha sido un contrato, menos que menos una obligación. A esta altura de las circunstancias puede haber una instancia de recuerdos que nos hagan girar la cabeza pero de todos modos, si la vida fué un volcán en erupción o un maremoto arrasando costas hay un exacto instante en el tiempo y el reloj para un respiro, una inspiración para rellenar los pulmones de ríos y montañas. Una orquesta invisible sonando en el viento acompañandote el vuelo. No sientas miedo de las nubes cuando estés surcando el aire pues los pájaros no temen su recorrido. No tiembles cuando te traspasen en las tripas , mujeres niños y viejos.No dudes en unirte a los muertos respirando sus fantasmas. En el dibujo del vuelo no hay palabras ni frases, no hagas caso cuando griten Baja!! Baja de ahí!!!No olvides que naciste para el aire y en el aire tu pensamiento se traslada. En el aire tu alma en forma de brisa acaricia los árboles y los invita a bailar. Nada te pertenece y todo es parte de vos. Tu piel -alas,-imaginación son el motor de tu entera conciencia. Juega con el amor como un niño juega con un objeto abandonado en el suelo. Pues no es tu forma la que transforma la emoción, sino la emoción la que transforma tu cuerpo. Ni planes ni panes, ni ciencia ni confort, no acuses a quien no vea el mundo en picado pues aun tienen esperanzas de levantar la vista y ver volar, sin celular. No agachen sus ojos , algo está por llegar y ni siquiera tiene un color de los que reconocemos. No guarden mas pedacitos de humanos en sus corazones. Es ahora y soy esto, nada de lo que haya sucedido me debe doler, Salva tu corazón de lo incierto. Aunque tu imaginación carezca de documentos e identidades dejala volar porque el aire te abraza en la noche, y el sueño es tu aliado. Hombre-pájaro viaja ahora y entre las montañas llora por el valle de los desdichados. Siente el dolor de sus pertenencias, retazos sin vida de sus recuerdos. Se condenan a vivir entre objetos y pertenencias. SI, pululan entre gabinetes llorando en dibujitos de papel, en imagenes, hologramas, rectángulos iluminados que buscan salvarlos del naufragio, como rezos al dios de la tecnología la desesperación los envuelve y los ahoga, les arranca el amor y les deja el experimento, los seduce con la juventud eterna mientras se encorvan como monos comprimiendo sus hombros para lograr olvidar el presente , el latido del corazón. Vuelvan a sus cuerpos erguidos ya, EL PRESENTE LOS RECLAMA!!

Escribí un poema y lo guardé en un frasco. Luego me dormí y desperté 100 años después. Al abrir los ojos mi casa estaba en ruinas, mi colchón comido por las babosas. Los muebles de madera podridos por las lluvias. Lo que mas llamó mi atención es haber divisado el frasco empañado sobre un montículo de tierra y una iguana mirando fijamente a traves del vidrio

Me estaba olvidando que existe el aire, y que aún teniendo comunicación virtual nos acompaña la desesperación, y que es más fácil intelectualizar la vida de los demás, o los abstractos que son intangibles. me olvidé que muchos buscan guías. Es hora de no escuchar mas sus palabras. ME VOY CON EL VIENTO. SI PREGUNTAN POR MÍ, ESTOY FLOTANDO EN MIS RESPUESTAS

Tercer día que padezco éste vómito de palabras. Esta intención de querer despertar conciencia entre los escombros. Tercer día durmiendo en el sueño confuso. En la ciudad inventada, en un mundo de papel que se desgrana con la lluvia. Sufro amor? Compro dolor? siento pasión? Paseo la sensación de todo esto anterior solo por ego? Pensamiento que nunca jamás podrás definirme, pensé que me habías abandonado. Imagina mi alegría al verte llegar con las palabras en este cielo de computadoras que conectan humanos para cojer y desesperan abrazos y afectos , en la contaminación de nuestras vidas. Miradas vacías al monitor. Seguro habrá varios de nosotros tocando teclas y no pómulos, seguro alguno que otro pondrá me gusta sin siquiera saber que mierda se mueve adentro de este ser que escribe. Juguemos el juego del fin de los tiempos. Firmemos el pacto para anularnos el tacto. Coloquemos los grilletes invisibles de nuestra esclavitud mental. Reformemos nuestros cuerpos. Aislemos la virtud, las lágrimas, las exiliadas sonrisas. Llenemos de color nuestras tarjetas antes de la bomba final. Millones escapando al dolor mientras nosotros aquí en esta ventana nos pajeamos la vida y la inteligencia. Hijos bastardos de la drogadicción. Odio el arte la mentira el artificio el poema la maldita atracción fatal de las frases. Odio el sistema que nos hace temblar. La manía humana de tener pertenencias , la violación sutil de nuestros conceptos. Te pido perdón porque acabo de etiquetarte, tenes la marca del diablo bajo tu piel. Los huracanes comienzan a arrasar los continentes mientras tomamos helado y café y Coca cola y Pepsi Cola y agua llena de cáncer. Mientras busco un flujo sexual mueren niños en Africa todavía y por eso odio el arte y la escritura. Porque venimos diciéndolo muchos muchas veces y nada ha cambiado. Maten esta declaración , les pido se limpien el ano después de defecar con este papel. Que mentira, si nisiquiera papel tienen mis palabras, Fraserío artificial en la maquinita del placer del siglo veintiuno . Pués no lean , no crean, , denuncien esta declaración en todas las redes en todas las reuniones. Quien escribe esto miente, se miente, no sabe como carajos unirse al universo y no sufrir mas la idiotez de la humanidad que se mata por un pensamiento que ni siquiera tiene forma, por una creencia que no tiene credos ni creyentes. Una Humanidad que se imagina a si misma llena de amor y en primavera cuando ni siquiera las estaciones llegan en su lugar. Nos abandonará la naturaleza y seguiremos molestando al sistema solar con nuestra presencia de dos patas penes, vaginas ojos tapados bocas con cinta , oídos sin tapones (con auriculares es mas fácil). MIENTO escuchen y lean bien, MIENTO . nada de esto se asemeja a Alvaro Acuña y menos a la vida, y al planeta . solo es un divague de letras que se mueven , esperando los últimos segundos de vida antes de que la bomba estallé y BOOOOOOOOOMMMMMMMMMMMMM!!! Ya todo fue , todo terminó, no valió la pena? Si valió la pena.? Que significaba la pena? No recuerdo nada, tengo alguna imagen de algunas miradas y sonriéndonos, pero aquí ya nada vive. Todo es gris negro , lleno de polvo, una imagen de la desolación y de mis últimos suspiros. Me voy hacia otra parte de la galaxia o me vuelven a meter en este infierno? No lo sé. Solo se que me quedan suspiros de vida , mientras observo una hojita en forma de ocho que sale entre el cemento. Será vida? O volverá toda la mierda a repetirse. No lo sé , pero el verde es hermoso……….

DISCULPAME EL VÓMITO ( Serie para leer De Corrido)

Ojalá la mañana te encuentre en bolas de boliche abierto con tragos de séptimo regimiento de mongólicos protestando por la ecología del culo de mono que no me entregaste y que se parece a un tren descarrilado hasta los huevos de pascua de tus padres que piensan que los humanos somos kioskitos a su merced de Mercedes que tampoco le comí el ojete del mundo de sus tremebundas distracciones entres las manecillas de un reloj destartalado de ideas y poemas muertos en el casting de tu idiotez que se bambolea en los remates y los locos de remate comprando absentas y otras cheterías llenas de chatarras imposibles de reciclar en tu vida de plástico.