jueves, 18 de marzo de 2010

XXVII

Es imposible que escriba la declaración mas perfecta si al acercarme a las letras tengo frío y necesito ir a abrigarme antes de escribir. Es incierto desde éste momento lo que pueda decir. Poco importa si todo ya está dicho. Palabras disgregadas en el tiempo. Insulsas como colores degastados y sin sabor. Ahora es el momento , vean la verdad: jsjo`bjoljftgnbtjtoljnn´wotjbm ol´jegab no´ltea´t bjemoltjmte´-ljnbet´tenb tm´l-ten que sentido buscamos a las cosas? Las cosas poseen sentido?. que cosas sentimos?. Acaso podré encontrar aquella sensación perdida?. La búsqueda se asemeja a una almeja. El olor del sexo en un vertedero de basura.La realidad distorsionada de los amores y las drogas sintéticas. Al fin y al cabo que mierda importa, recién te despertastes Julia y dijiste Papá y fui en mi nave teletransportadora a mover una manta encima de tu cuerpo, y se disgregaron no solo las palabras, sino los pensamientos, los anhelos, los espirales estúpidos del tiempo atróz. Vaya coincidencia. La sangre sabe escribir su propia poesía, y no necesita de los ojos tuyos que lees ahora. No puedo explicar esa sublime escritura. Porque ni siquiera entran frases en ese instante.

5 comentarios:

  1. las cosas no poseen sentido, les damos uno

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  2. Claro, pero yo me pregunto, como encontrar sentido o dar sentido en un mundo hecho de discos, llaves, aspirinas, jeringas, televisión, coches, hipotecas?

    LAS COSAS TAMBIÉN ESTÁN EN BUSCA DE SENTIDO!!

    Por acá yo me quedo con el mio: La uña de mi dedo, el dedo de mi mano, la mano de mi cuerpo, el cuerpo de mi yo, mi yo de mi yo de mi yo...

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  3. Está muy bueno, pero se hace un poco difícil la lectura con el fondo de libros. SEguiré leyendo más!!!!!!

    Un abrazo!

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  4. Si, tenes razón Hernán vamos a quemar la biblioteca de fondo... además son libros sin nombres, sin identidad.

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  5. Y buscar el sentido significa que hay sentido, puede que uno pueda morir en la búsqueda también. pero hay sentido mas allá de la palabra me parece.

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